странно………..

Какая-то неувязка получается...........почему-то всех, кто меня окружает, я стараюсь оградить от трудностей, помочь, как могу - морально поддержать, материально, дать совет, помочь на работу устроиться или выползти из депрессии........а сама, играясь, пробую допустить все возможные ошибки, которые только можно сделать.............и никому не даю мне ни в чем помогать - наоборот, взрываюсь, когда кто-то (пусть даже самый близкий человек) пытается пробраться в мою душу, мысли, дела...................Я иду по жизни, разрушая себя и поднимая других................что это - изощренная форма мазохизма?
Послушала альбом Буч - снесла крышу песня "Девчонки не плачут"............сильно............
А другой альбом - Сургановой - еще лучше пошел.............там другая песня пробрала до костного мозга.................
"Я люблю тебя, слышишь?
Я люблю тебя, видишь?
Я люблю тебя, знаешь, как тоскует мой дом?
Я хочу тебя, слышишь,
Увидеть на крыше
И успеть тебе крикнуть - ДАВАЙ ЕЩЕ ПОЖИВЕМ!"
Главное - понять, что движет мной в моем бездумном метании.............



Странно

Удивительно и странно: сижу и слушаю музыку, уже ставшую классикой, но мне нравится. Подвываю, почти танцую, вспоминаю сам фильм, свою первую любовь, того, о ком иногда вспоминаю, но кому никогда не звоню - бесполезно пытаться даже сделать вид, что мы нужны друг другу, да и невозможно это - нас разделяет нечто большее, чем растояние. Просто представляю себе солнечный свет, льющийся теплым потоком через разноцветные стекла витража. В его струях кружатся пылинки, я стою около окна  сегодня на удивление красивая, волосы - еще не очень длинные - расплескались по плечам, тонкая полупрозрачная блузка с вышитыми зелеными цветами не облегает, а ниспадает с плеч, перетянутых резинкой. Джинсы, сегодня черные, от бедер расклешиваются, на ногах удобные легкие тапочки (не с помпонами, нет:)). он стоит рядом, держит меня за руку только пальцами. Я стараюсь не смотреть на него прямо - знаю, что ему это не нравится. Бросаю искоса взгляд - ну, что в нем такого?

Его темные волосы чуть растрепаны, губы сердито сжаты, а серые глаза встревоженно смотрят на меня, он снится мне еще совсем юным - таким, каким он был до всего произошедшего. А его фотографии до сих пор лежат в альбоме. И он на них улыбается...

Он усмехается и потирает большим пальцем мою ладонь. "Я верю в тебя."

Смешно, но именно он стал, наверное, прототипом сначала Аркадия, а потом и Босса в моих рассказах. Ему бы сейчас было 28. Но я никак не могу себе его представить старше 17 лет, даже разглядывая его свадебные снимки - последние фотографии, которые от него остались у меня после его смерти.

Он отворачивается и растворяется в солнечном свете, напоследок раскрыв свои белоснежные крылья. Ладонь едва ощутимо покалывает...

Настроение сейчас - туманно-неосязаемое

В колонках играет - Мишель Легран - Шервудские зонтики