стихи о музыке

  • Музыкант

    Музыкант играл на скрипке -- я в глаза ему глядел.
    Я не то чтоб любопытствовал -- я по небу летел.
    Я не то чтобы от скуки -- я надеялся понять,
    как умеют эти руки эти звуки извлекать
    из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
    из какой-то там фантазии, которой он служил?
    Да еще ведь надо пальцы знать, к чему прижать когда,
    чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда.
    Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и зажечь.. .
    А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?

    Счастлив дом, где звуки скрипки наставляют нас на путь
    и вселяют в нас надежды.. . Остальное как-нибудь.
    Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
    по чьему благословенью я по небу лечу.
    Счастлив он, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
    музыкант, соорудивший из души моей костер.
    А душа, уж это точно, ежели обожжена,
    справедливей, милосерднее и праведней она.

    1983 Булат Окуджава