Каждое утро начинается с того, что я пытаюсь себя успокоить. Но у меня ничего не получается. Вся моя квартира пропитана им, его образами. Кровать тем более. Телефон – по нему он вызывал такси, всегда называя неправильный адрес или номер телефона. Пустой холодильник, в который он разочарованно заглядывал, если я ничего не приготовила. Настина подушка, на которой он спал. Диван, на котором чаще всего сидел с ноутбуком, играл в футбол или перекидывал фильмы, чтобы мы их посмотрели. В шкафу покрывало, которое я еще не постирала после того, как он кончал на него раз десять. Домофон – он всегда как-нибудь смешно представлялся, когда звонил в него. Включаю телевизор – 14 канал, евроспорт, еще никто не переключал после того, как он его смотрел. Я уже не говорю про его вещи – одежду, книги, бусики, зажигалки, шарф ЦСКА, зайца, которого он нашел на скамейке и подарил мне.

Иногда у меня получается успокоиться и тогда я думаю только о том, как бы состояние покоя продлилось хоть немного дольше.

Самое смешное, что фактически ничего не изменилось. Если бы он уехал, не расставаясь со мной, отношения представляли бы то же самое, что и сейчас. Только мне не было бы так больно. Он ведь не разлюбил меня за один день, наверняка что-то чувствует. Если бы он только позволил мне думать, что это не конец. Что я еще буду ощущать привычные изгибы его тела и видеть его улыбку, посвященную мне. Что он до сих пор мой. Но для него есть разница, ему нужно быть свободным. И плевать на «тех, кого приручили».

- И что бы ты сделала, если бы он позвонил и сказал типа

«Прости, сорвался, со всеми бывает, люблю тебя»?

- Стала бы счастлива