Кому нибудь нравится поэт Е. Евтушенко? И почему вам нравится или нет ?

  • О, Ирина! Какой замечательный вопрос. . Когда-то давно, в моей далекой юности, когда я получила единственную за все обучение в институте двойку и когда хорошие книги были просто недоступны, один Человек, чтобы осушить мои слезы, предложил мне на выбор подарки - книгу Евгения Евтушенко или Андрея Вознесенского. Я выбрала Евтушенко. Почему нравятся стихи? Наверно потому, что совпадают с моим мироощущением, на душу ложатся.. . Особенно часто почему-то вспоминается это:
    "Был следователь тонкий меломан,
    По-своему он к душам подбирался.
    Он кости лишь по крайности ломал.
    Обычно же - допрашивал под Брамса"
  • Людей неинтересных в мире нет.
    Их судьбы — как истории планет.
    У каждой все особое, свое,
    и нет планет, похожих на нее.

    А если кто-то незаметно жил
    и с этой незаметностью дружил,
    он интересен был среди людей
    самой неинтересностью своей.

    У каждого — свой тайный личный мир.
    Есть в мире этом самый лучший миг.
    Есть в мире этом самый страшный час,
    но это все неведомо для нас.

    И если умирает человек,
    с ним умирает первый его снег,
    и первый поцелуй, и первый бой.. .
    Все это забирает он с собой.

    Да, остаются книги и мосты,
    машины и художников холсты,
    да, многому остаться суждено,
    но что-то ведь уходит все равно!

    Таков закон безжалостной игры.
    Не люди умирают, а миры.
    Людей мы помним, грешных и земных.
    А что мы знали, в сущности, о них?

    Что знаем мы про братьев, про друзей,
    что знаем о единственной своей?
    И про отца родного своего
    мы, зная все, не знаем ничего.

    Уходят люди.. . Их не возвратить.
    Их тайные миры не возродить.
    И каждый раз мне хочется опять
    от этой невозвратности кричать.

    Источник: как он может не нравится?
  • А это:

    Со мною вот что происходит:
    ко мне мой старый друг не ходит,
    а ходят в мелкой суете
    разнообразные не те.
    И он
    не с теми ходит где-то
    и тоже понимает это,
    и наш раздор необъясним,
    и оба мучимся мы с ним.
    Со мною вот что происходит:
    совсем не та ко мне приходит,
    мне руки на плечи кладёт
    и у другой меня крадёт.
    А той -
    скажите, бога ради,
    кому на плечи руки класть?
    Та,
    у которой я украден,
    в отместку тоже станет красть.
    Не сразу этим же ответит,
    а будет жить с собой в борьбе
    и неосознанно наметит
    кого-то дальнего себе.
    О, сколько
    нервных
    и недужных,
    ненужных связей,
    дружб ненужных!
    Куда от этого я денусь? !
    О, кто-нибудь,
    приди,
    нарушь
    чужих людей соединённость
    и разобщённость
    близких душ!