В доме  моём свежесть осенняя запахом мокрых дубов и подосиновиков гуляет, шторы от ветра пускаются в пляс...

Солнечное сплетение полно неразгаданных слов, магия рун творит чудеса выдержки в моей душе

ты приходи...я напою тебя чаем с бальзамом из шиповника и воспоминаний о летних днях. Согревает промозглой осенью не хуже игры в снежки зимой

Голова ее пуста, как комната заброшенного замка, образы в ней пусты, как первый снег - всё равно растает. Ладони ее полны осколков битого хрусталя, а позолота стёрлась и всё чаще говорит с памятью память, с сознанием - сознание... душа ее стирается, образы превращаются в искры горячего света, сияющие нестерпимо и тающие, едва она прикосается к ним.

Она - пус_та...пусто_Та... странные дыры в мир безмолвия, где только запах и шорох, но звука нет, беззвучно падает песок из одной огромной ладони песчинки скатываются сплошным потоком в другую алебастровую нечеловеческую ладонь. Отсчёт вечен...песок меняет форму. Мир этот вечен. Те миры, где луны и фиолетовый цвет песка, где море, скалы, замки, принадлежащие только ей, где шагает она с обрыва в тёплые объятия ветра - затянут желтой манкой по тусклому стеклу памяти.